Lundi dernier, je me réjouissais de ramener fiston en camp pour quatre jours, je comptais bien profiter pleinement de ce temps précieux d'autant que j'avais quelques jours de vacances. Après l'avoir déposé, je filai voir mon amoureux de passage rapide dans la région, visitai des amis sur le chemin du retour et me hâtai de rentrer pour manger un bout avant de partir à la danse. A mon arrivée, comme d'habitude, j'ouvris la porte du garage et constatai, surprise un carton traînant au milieu du lieu; c'étaient les décorations de Noël. D'où venait- il? Comment était- il arrivé là? Je lui cherchai une place non encombrante afin de rentrer la voiture tranquillement et tout à coup, patatras! le dessus des étagères tomba. Je me hâtai de ramasser le panier et les cassettes éparpillées au sol, sentant vaguement une douleur à la tête suite à un choc. Je continuai mon rangement agacée en constatant les pièces d'une armoire démontée également éparpillées. Certains morceaux avaient cassé dans la chute et furieuse, je me dis qu'enfin, j'allais trouver là un bon prétexte pour me débarrasser de ce truc fourgué par ma mère et que je traînais depuis une dizaine d'années.

C'était l'armoire de ma sœur. Autrefois, je l'avais demandée pour mon garçon, elles avaient refusé. J'en avais achetée une autre et quelques mois plus tard, elle me revint parce qu'aucune n'avait de place pour la stocker. Je n'osais pas la jeter, ma sœur pouvait en avoir besoin, elle fut même réparée. La proposition de la vendre n'avait pas fait long feu, ce qu’elles en voulaient était beaucoup trop élevé. Je me la coltinai donc depuis des années et j'étais déjà bien énervée d'avoir à la déménager et la stocker alors qu'elle n'était pas à moi. Ce jour- là, je décidai que c'en serait fini.

Comme ma voiture encombrait le passage, je me dépêchai de remonter les grandes planches en hauteur et poussai sur les côtés le dessus, le dessous trop lourds pour mes petits bras pas musclés. Je sentis alors comme des cheveux me chatouillant le visage et tentai de les repousser d'un geste rapide. Ma main revint moite, poisseuse et j'y découvris du sang dégoulinant; je cherchai vite quelques mouchoirs afin de finir mon désencombrement puis sentis des brûlures sur ma tête, le liquide coulant sur mes joues abondamment. J'appelai ma sœur: « Je me suis pris ton armoire sur la tête, je saigne beaucoup, tu veux bien venir voir si c'est léger ou important?» Elle accepta et un quart d'heure plus tard, quand j'avais tout rangé, nous nous retrouvâmes chez moi. Elle regarda mon crâne, n'y trouva que de belles bosses; ma tête, mes cheveux et mon visage étaient pleins de sang. Elle préféra que je visse un médecin. Mon généraliste n'était pas là, nous partîmes donc aux urgences bien que je ne le jugeai pas si opportun, ressortant du coup, ma voiture si laborieusement rangée ( je conduisis puisque ma sœur n'a pas le permis).

Une serviette humide sur la tête pour arrêter les saignements et la douleur lancinante, je débarquai. La télévision de la salle d'attente m’insupporta, j'avais de légères nausées et finis par me réfugier dans un coin. Après une demie heure, je fus installée dans une pièce. L'infirmière me questionna. Les traitements et la maladie bizarre la troublèrent puis elle chercha ma plaie, n'y vis pas grand chose dans la bouillasse sang- cheveux. Le médecin fut plus rapide et s'exclama: « Ah, oui! Là, vous avez une belle plaie! Vous vous êtes fait ça comment? Vous préférez des agrafes ou des sutures?» Six points environ. Aïe, aïe! Mon corps se tendit. Avant la maladie, je n'étais pas douillette, je ne craignais ni piqûres, ni prises de sang, ni sutures; depuis les mois terribles de 2006 et 2007, je n'en peux plus et rien que l'idée de passer à quelques pointes médicales, je suis remuée. L'infirmière me rasa la partie concernée en s'excusant de massacrer ma chevelure: « C'est que je ne suis pas coiffeuse! ».J'étais chez le coiffeur la semaine dernière.

Une première pulvérisation d’anesthésiant n'y suffit pas, je sifflai à la première couture, ils vidèrent gentiment tout le flacon. Je sentais l'aiguille, entendais le bruit des ciseaux... Brr! Mon corps était tendu, j'avais beau respirer et poser mon esprit ailleurs, je n'étais qu'à la couture de mon cuir chevelu. Six points. Nous discutâmes de ma vaccination anti- tétanique dont je n'étais guère assurée puis j'eus droit à une information sur le traumatisme crânien. Je pensai: « Bé voui, c'est évident, après un tel coup, c'est un traumatisme crânien. » Je lui dis:« Voyez- vous, c'est mon troisième.» expliquai- je à la personne qui me tendait la feuille. A la lecture des consignes, je souris intérieurement: obligation de se reposer absolument pendant 24 h sans télévision, ni jeux vidéos, interdiction de rester seule les premières 48 h... cause toujours. Finalement, je ris en évoquant ma nouvelle coupe: « Je vais me faire des mèches roses et être punk quelques temps.» Je ramenai ma sœur chez elle et rentrai. Impossible de joindre ma mère. J'appelai mon amoureux en route déjà pour son travail à l'autre bout de la France. C'était certain, à son retour, il viendra pour dégager cette foutue armoire sans demander quoique ce soit et encore moins attendre l'accord de ma mère ou de ma sœur. Cette dernière d'ailleurs s'était agacée quand je lui avais dit que c'était son armoire qui m'était tombée dessus, comme si elle – même en était encombrée. Ma mère m'étonna en affirmant qu'elle serait effectivement mieux à la déchetterie. Elle, oui, elle! Combien de fois avais -je pourtant entendu qu'elle avait été si chère en son temps? Après tout, cette armoire nous encombrait toutes.

Je n'ai évidemment pas été accompagnée pendant 48h. Des coups de fil rapides de ma mère et ma sœur pour s'assurer que j'allai bien, des visites prévues auparavant permirent quelques heures de compagnie. Tout alla bien.

24h de repos absolu? J'avoue que j'ai tenté de m'y mettre... et puis, ma maison était en bazar, j'attendais de la visite le lendemain. Finalement, à l'écoute de mon corps, tranquillement, je m'y suis mise. Le premier soir, je regardai quelques vidéos sur la toile pour rester assise, passai ensuite l'aspirateur doucement, fis les poussières en gros, récurai les sols en escargot. Dodo réparateur dans l'ordre et le propre, c'est bon aussi. Le lendemain, je ne préparai pas le biscuit prévu à l'origine, juste quelques pommes cuites et une galette surgelée au four, je débarrassai et mis la table tout l'après- midi; au soir, tout fut prêt sans que j'ai à en payer le moindre prix. Quand la tête tournait, la nausée montait ou autre conséquences, je m'arrêtais, me reposais.

Le mercredi, j'allai à trente kilomètres pour des cours particuliers sur trois heures plus la discussion avec les parents autour d'un thé jusqu'à 19h30 sans encombre. Le jeudi matin, avec mon médecin Colette, nous opérâmes la remise à jour de ma vaccination anti- tétanique en urgence ( dépassée depuis seize ans..). Entre mes menuiseries et tripatouillages dans la terre, plus l'armoire sur la tête ( aux pièces métalliques pointues), cela nous sembla à propos. Attentionnée elle me piqua avec une très grande douceur ce dont je lui suis très reconnaissante. N'avait- elle pas largement souri quand je lui dis que depuis la maladie j'étais devenue douillette? Moi qui racontai la chute d'une armoire sur ma tête en riant? Je vadrouillai vingt- cinq bonnes minutes entre le cabinet, la pharmacie et un détour agréable au marché hebdomadaire. L'après- midi, j'entamai les grands travaux dans la chambre du fiston: consolidation de la porte de son armoire, démontage de son grand meuble inadapté à la petite chambre avec bien sûr, les transports de livres, matériaux et caisses inhérents à la tâche. Le vendredi, je restai plus tranquille devant ma machine à coudre et finis la soirée avec un garçon malade, désespéré d'aller se coucher au regard du capharnaüm sur son lit. Samedi, scie sauteuse et perceuse chauffèrent dans des travaux importants. L'après- midi, je circulai en ville à la recherche de mousseline pour un énième costume de danse puis assistai à un concert. Dimanche, continuation des travaux dans la chambre du fiston avec en prime, un rhume et un état légèrement fiévreux. Lundi, formation à 150 km toute la journée, arriverai- je à danser au soir?, mardi reprise du travail... et éventuellement, un temps pour me faire enlever les fils ( aïe aïe!?)

Pendant sept jours, je n'ai pas le droit de me laver la tête ce qui est dérangeant vu que j'ai été inondée de sang, le coiffage est plus que délicat, la pose sur l'oreiller au dodo précautionneux... et ça gratte, ça pique! En attendant, je prends patience et protège mon coin de crâne rasé avec un béret. Je lave mon linge inondé de sang m'étonnant à chaque découverte de la quantité déversée et raconte allègrement cette dernière péripétie en riant tant je la trouve grotesque sentant bien qu'au fond de moi, je m'en fiche. Jeter l'armoire, subir les pointes médicales me préoccupent plus que la blessure, c'est vrai. Enfin, voici ma belle cicatrice prise à l'aveugle au retour de l'hôpital:

A y réfléchir, je suis raccommodée de partout: sous les cheveux, le sourcil, dans la main droite, sur le ventre, sans compter les blessures non suturées ( et qui l'auraient été si j'avais été menée à l'hôpital). Il n'y a pas à discuter, c'est évident, je serai bientôt prête à jouer un rôle dans un film de Tim Burton.

Enfin, mon garçon est quand même un peu secoué et quand il me voit m'agiter chaque jour à mes divers travaux, il me charrie et lève les yeux au ciel sur sa mère qui décidément n'en rate pas une. Allez, vous avez le droit de me gronder... en même temps, je suis une vraie tête de mule...

ps: J'ai réussi un écho à ma précédente couture ( cf ici). Si sens il y a, c'est que vraiment, ça suffit de s'encombrer des vieilleries des autres, il est grand temps de virer cette armoire.