Le fiston étant parti manger chez sa copine, je demandai aux forces en présence ce qu’elles voulaient manger. Arg, la sentence est tombée, encore, tel un disque rayé ; « une pizza ? » Pas de celles qui se mitonnent en famille, la bonne surgelée bien sûr ! Mes envies de salade de riz ne font pas le poids, autant se faire sa part chacun… Je prépare mon eau et repars à mes occupations. Quelques minutes plus tard, je mesure le riz, pour trois ; s’il en reste, je trouverai de quoi l’accommoder. Mes yeux se posent nonchalamment sur ces belles courgettes rondes bios du jardin. Ni une, ni deux, c’est parti : ail, échalote, piment (ma voisine turque m’y a convertie), et cubes de courgettes dans du concentré de tomates. Quand tout est bien imbibé, un peu d’eau. Avec le riz et, nous nous sommes régalés.
Au soir, avec le reste de sauce, j’ai ajouté de l’eau, les restes de riz du quinoa pour mijoter un plat complet et délicieux.
La pizza industrielle surgelée, de consommation rapide ne gagnera pas !
Haro sur la mal-bouffe qui nous mine le corps et l’esprit en formatant et dénaturant.
Dire comment nous mangeons, comment nous appréhendons la nourriture , c’est parler de nos histoires, de nos moi intérieur.
C’est tellement évident que ça en devient une banalité. Et combien vivent sans oser même se poser la question ?
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